MUSGO

si, en verdad la tripulacion de ES ha estado muy ocupada, pero no se preocupen, la nave està a salvo. aqui un pequeño poema.


En el amorfo cause de los años
he sentido el musgo de las palabras
llegar hasta la medula de mi estatua.
Intrincados plexos me inervan
de tiempo,
efigies,
y sueño,
¿y será que acaso el sueño,
es la llaga que supura una intermitente realidad?

Sufre/goza mi pluma este síndrome
aunque en la penumbra ignoro el porvenir
quiero de letras erigida
la arquitectura para mi alma,
no importa que el óxido y salitre
invadan los muros de las estancias
en los que con mi sangre escribo
un réquiem mientras gotee la espera.