Estos días idiotas
estos días imbéciles
improductivos
introspectivos
de estudiar, beber café y discernir pornografía
desde las 7:00 a.m.
sin ser más lúcido
ni más insano que ayer.
No dormir es tedio
leer poesía no es recurso
escribirla es otra forma de enfermar
de agonizar en septiembres pantanosos
y pretender absolución.
No soy yo en mi
ni soy mi pensamiento
absorto escuchando Atreyu
(y ya con la sexta taza de café)
y me pregunto
¿Qué es toda esta mierda?
Estar sin trabajo
estar sin mujer
estar y no estar
bebiendo cerveza
masturbándome
o leyendo patología de Robbins.
Aunque fuera lunes festivo
quisiera escindirme las certezas y necesidades
enraizadas en mis vertebras y a las horas de insomnio.
Pues bien, “los días no cesan,
al menos por el momento”,
me dice la otredad difusa de mi vida.
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