LO ES TODO Y NADA

Lo es todo y nada

asesinar para tenerlo

llorar, mendigar, prostituir

hacerse el desgraciado

trabajar en los cruceros

            (o en donde sea)

para comprar cualquier estupidez en la primera tienda.

Lo es todo y nada

pagar un hospital privado

o sobrevivir en uno público

viendo como unos fallecen

como otros salen

solo viendo…

que lo es todo para estar en un lugar mejor

(quizá Londres o en la sala viendo plácidamente el fútbol).

Lo es todo y nada

vivir pudriéndose en él

morirse en vida

y entonces la muerte

para definitivamente pudrirse.

Lo es todo y nada

mierda, sangre,

cognac o whiskey

y hasta ediciones exquisitas de Ezra Pound.

 

En México tantas ratas lo roban

desde sus madrigueras pútridas (o públicas)

y sin roer bien la carroña.

¿Entonces?

Morimos unos

mueren otros,

sus sombras yacen desparramadas en las calles y en la memoria,

famélicas, con los rasgos de la codicia.

Lo es todo y nada,

yerto en nuestras billeteras

como plusvalía

y siendo una “mejor” navidad para los chicos.

Lo es todo y nada, ese hijo de puta.

"TRUMAN CAPOTE La biografía definitiva"

De Truman Capote he leído lo que se consideran sus dos obras primordiales: "A sangre fría" y "Desayuno con diamantes"; aparte de algunos trabajos menos conocidos como "La casa de las flores" o "Un recuerdo navideño". Recientemente leí una biografía, "Truman Capote, La biografía definitiva" que más que revelarme al Truman autor, me dejó con una imagen un tanto banal.

Dicho trabajo, por Gerard Clarke, nos brinda un acercamiento parcial a la obra de Capote y su contenido. Por ejemplo, en "Otras voces, otros ámbitos", Truman se ve explicado y reflejado  con respecto a su infancia, homosexualidad y búsqueda de identidad. En "A sangre fría", se puede conocer el grado de profundidad de lo que tuvo que investigar Capote para la escritura de dicha novela, que fue inspirada a partir de unos asesinatos en Kansas y su autor se refirió a ella como una "non-fiction novel", puesto que a pesar de ser una novela, todo estaba basado en la realidad al rededor de dichos homicidios.

No obstante, concluí  que tratar de comprender la obra de este autor a partir de una biografía fue poco acertado, sobre todo tomando en cuenta que la publicación de dicho libro estaba planeada para lanzar una película con un enfoque más  comercial que cultural sobre Truman Capote. Obviamente figuran en el libro detalles de los que se podría prescindir, tales como la vida social del autor, demasiadas referencias a sus ya bien conocidas adicciones y tendencias depresivas; además de sus romances con algunos autores y personas sin trascendencia. Incluso, por lapsos, la abundancia de ese tipo de datos llegó a desesperarme. Pero bueno, finalmente, ¿qué le iba yo a hacer? Encontré el volumen en un bazar de libros, y pagué la módica cantidad de setenta pesos, creo.

 

 

 

"Truman Capote"

Gerald Clarke.

Ediciones B

DEMON OF THE FALL

En cualquier mañana plomiza

quiero morirme de ausencia

quiero llegar al final de la lucha;

en la hojarasca seca del traspatio

quemar los fantasmas

y mi rostro y mi nombre vulnerados.

La lluvia no limpia el miedo

arrastra jirones de una escritura purulenta

con la que llené los huecos de instantes inhóspitos:

                        pensar es conjurar los demonios

                        es escuchar las otras voces.

Mi gato le bufa a mi conciencia

la luz me hiere los ojos,

prefiero los resabios de la tarde

para cursar el litigio de la memoria;

la casa se llena de sombras

los perros ladran a los muertos próximos.

Persigo la comprensión de mis engramas

y rasparme el silencio de los huesos

¿por qué de que más he de habitarme los días?

Necedades del alma:

            Suspirar con pulmones calcinados

            disecar memorias con minucia.

Deseando el deseo

deseando la belleza

deseando la verdad

                        -¿la total verdad?-

o al menos mendigándola

fue como supe

que los ángeles se maldicen primero.

NUESTROS NOMBRES ESCRITOS EN AGUA

I.

Ya profetizaste el silencio

 a pesar de nutrirme las raíces

y conspirar con tu piel hacia mi esencia.

¿Qué me dirás de la lontananza

de los ecos  y de las hojas que aún no caen?

Ahondo en la conciencia de ti

repaso la exactitud de tus lunares

en mis labios relamo tus sabias

tus lindes y renuevo la estela de tu aliento. 

 

II.

No hables del silencio
                        -un lenguaje de arena-

que es difícilmente moldeable;

acaso que mis ojos posterguen

la visión de hojarasca putrefacta

o la introspección de un “yo” en laberintos de agonía.

 

III.

Yo no sé del tiempo la escritura

ni de los bordes de la gloria o el oprobio.

Quiero habitarte plena,

indagar tu centro y latitudes

entre tus muslos concretarnos de lo etéreo;

porque hacia donde los días se diluyen

¿están nuestros nombres escritos en agua?

 

IV.

Más que un gospell de sombras

quiero en el portento de un instante

la continuidad de un lenguaje nuestro

que se desdoble simple y diáfano

            (¿acaso sempiterno?...)

porque no hay medida o descripción

al sentir fuego en nuestros brazos

o calcar en tu pecho las estrellas.

LA BÚSQUEDA SOÑADA DE LA OCULTA KADATH: H.P. Lovecraft

 "Por tres veces soñó Randolph Carter la ciudad maravillosa, y por tres veces fue súbitamente arrebatado cuando se hallaba en una elevada terraza que la dominaba. Resplandecía toda con los dorados fulgores del Sol poniente: las murallas, los templos, las columnatas y los puentes de mármol veteado, las fuentes de tazas plateadas y los perfumados jardines "

Así comienza una de las novelas quizá no tan conocida de Lovecraft. La obra trata de un héroe -o soñador- que vislumbra en sus sueños una maravillosa ciudad  llena de prodigios que rebasan la imaginación y el portento. Este soñador, Randolph Carter, se empecinará en la búsqueda de dicha ciudad, su maravillosa ciudad del sol poniente, pero para encontrarla será necesario sortear una serie de peligros y maldades indecibles, hasta que finalmente él pueda acceder a ella mediante súplicas a divinidades que habitan en la oculta Kadath.

En este trabajo del legendario escritor oriundo de Rhode Island, nos encontramos con muchos de los atributos de su obra y genio: los mitos, las divinidades benignas y malignas, los horrores intangibles que no caben en el raciocinio humano; así como el característico uso del lenguaje, la adjetivación obsesiva y precisa, la descripción de seres, emociones y lugares fantásticos, y el elemento más característico de su obra: un terror psicológico fundado en acontecimientos y entidades que desbordan la comprensión.

Quizá la mayor desventaja de "La búsqueda soñada de la oculta Kadath" es cierta necesidad de estar familiarizado previamente con la obra de Lovecraft, pues aparecen personajes previos de otras narraciones, así como parte del panteón de divinidades que el escritor concibió. La mayor virtud de esta obra es que no pertenece plenamente al típico horror lovecraftiano, sino que tiene tintes sobre lo onírico y la tan recurrente temática del sueño. Expongo esto por que para el autor, esa ciudad del sol poniente, fue erigida por su soñador como resultado de la belleza y los pequeños sueños de la niñez. Hermoso, ¿verdad? Podríamos decir que se acerca mucho a la realidad. Hay que valorar esta obra en su propia dimensión, muy por aparte de querer -casi inevitablemente- compararla con los trabajos capitales de Lovecraft como "En las montañas de la locura" o "El llamado de Chthulu" etc.

 

En definitiva, es un trabajo para quien guste de la fantasía y las aventuras, a esto aunándose el toque característico del horror de Lovecraft y todo lo que conlleva: cultos extraños, maldiciones, mitos y seres terribles y el típico héroe-no héroe de Lovecfraft; alguien que a pesar de ingentes esfuerzos nunca consigue transgredir los terribles designios de un universo que es perverso en su mayoría.

 

 

I LIED MY FACE OFF

Sé que el silencio se me pudre en los huesos

y en la conciencia intento depurar su engrama.

¿No soy yo aquel del rostro difuso

de la sonrisa contrariada

o quien dejó un vaso de anís sobre un libro de Bukowski?

Quizá sí, quizá no…

Camino en la calle pero no me sigue mi sombra

me espera en casa bebiendo whiskey

y añadiendo días a calendarios atrasados.

“Estas roto”, murmura cuando ya no hay luz.

La busco, busco mi rostro, me busco a mí en mi cuerpo,

pero sólo puedo suturar  fragmentos de mi voz

y desterrar pasados inexistentes de mis ojos purulentos

en el alfeizar donde creo divisar una luna de melón.

No he podido dormir tan dulcemente

-en el espejo mi doble es tal vez mi contrario-

la noche no cierra del todo el espejo de la conciencia.

TARDE AFORTUNADA

I.

 

Entre vetas de un cielo diáfano, te descrubri una tarde afortunada. Todo habitaba en tí,¿o tú ya habitabas en todo?...

( Presentí tu voz enraizar en las grietas de sueños postergados)

 

 

II.

Bate tus alas, sobrevuela esta ciudad. Sí, hay cementerios y ruinas dispersas, pero voy reconstruyendo lo derruido y plantando girasoles entre las lápidas. Que se desnuden tus pies y de tus pasos, mis contornos adquieran tus estelas.

 

 

III.
Cada tarde me concede regresar de varias muertes. Con mis manos aún leprosas me guío del hilo de tu alama en laberintos de introspección y memoria.
Aún debo sanar un síndrome silente y erradicar la metástasis del miedo; pero cuando arrellano mi respiración -que agitas, que calmas, que colmas-,en el vértice más tibio de tu pecho, sé que todavía me da la piel para hacerte un espacio dentro de mí.