OLEAJE

El pensamiento es como un oleaje. A veces llega a nosotros en ondas calmadas que se disuelven en las orillas, que puede ser cualquier conjetura, cualquier leve sensación, como sí cayera una hoja seca sobre una superficie de agua estática; y ese leve impacto produjera discretas pulsaciones que desparecieran gradualmente. Pero también, esos pensamientos, esas conjeturas/sensaciones/intuiciones/ deseos... pueden ser un mar rugiendo, furiosas olas estrellándose con violencia sobre acantilados y desfiladeros, y desde muy lejos, se pueden oír, sentir, no olvidar nunca.

LOS VIAJES DEL ALMA

¿Qué es una noche

qué son varias noches sucediéndose,

surgiendo de la oscuridad interna,

del balbuceo y el insomnio, y hacia la lontananza;

atisbo de luz, raíces que se desprenden

                        que se bifurcan

                        que se extienden hacia el mar?

¿Qué se entreteje de la estela de cada noche?

***

Descubrirse en el espejo

reconocerse

desconocerse

advertir las nuevas asimetrías.

Llorar en Madrid

hacer el amor en Puebla,

y aún en cualquier noche imprevista

sentir en los bosques del alma

la alborada donde nacen los nuevos colores.

***

El último pájaro de la tarde me dijo

que no sólo intuyamos la visión de humo

hay que sangrarla

llamarla con la entonación del viento

con el lenguaje inconmensurable de la conciencia,

adolecerla, gozarla,

arrancarla de las grietas del universo

y emprender con los pies desnudos, a veces inciertos;

los viajes del alma. 

Mírate en el espejo

tú

que diseccionas los días escribiendo

mudándote la piel de cada estación, de cada plenilunio

o escupiéndole a las semanas desafortunadas

sin poder

eludir tu conciencia:

            cualquier lunes sin trabajo

            papeleo que hacer

            deudas que cargar en los bolsillos

para terminar sintiendo

que todo es inescrutable,

sin más,

que todo sólo es.

Hállate en las multitudes y en los orgías

tú

que te la jalas con lo que sea

que ejerces el sexting con maestría

y en la oscuridad de los otros descubre

que quizá estamos hechos de los mismos días

del mismo acierto

del mismo error

seducidos por la belleza efímera

y también resignados a decirle adiós.

Teniendo tanto que descubrir, ganar, y finalmente perder

sin poder conciliar en la conciencia

la aglomeración de días y su entramado

el confín de todas las noches, y el sueño y el placer;

¿cómo enfrentar los renglones vacíos

la disección –a menudo innecesaria- de cada día?

Sin título

En un montón de hojas de periódico

dejé deshidratar mis cáscaras mudadas

con las que me he cubierto veinticinco escuetos años.

Con mentira

            Ilusión

lucidez

            o agravio

he tratado de configurar esto

que le dicen vivir

más allá de ser cada quién               o no ser nadie

para erigir mis ciudades fantasmas entre multitudes

y columpiarme en soliloquios de parques abandonados.

Sucede que me caso de arrancarle silencio a los muros

de sacudir las telarañas suspendidas en la introspección.

Eco, eco, eco. Hoy necesito escapar de esta conciencia,

del pensamiento,

sustraerme de negar, afirmar,

blasfemar siempre y nunca

o luchar entre espejos

para sólo conformarme con sacudirme los zapatos

antes de entrar a casa, o a dónde las putas.

Me queda el vértigo de la duda,

el enfrentamiento a ser yo

en tantos umbrales y desfiladeros

entre tantos mundos y viajes del alma.

Renazco de cada día, de cada café con leche,

vehemente o pausado (no me queda más),

            catarsis

eco

            agua

                        y matices y metamorfosis en sucesivos relojes de arena.

Mis raíces buscan una tierra ecléctica

un límite sin límites del cual mis pasos,

aunque sea  trastabillando lleguen,

hacia donde los pájaros se escinden las certezas.

LOS JUEGOS DEL HAMBRE

Aunque no suelo frecuentar la literatura comercial (más por melindroso  que por ser un verdadero homme des lettres) tampoco creo que sea tan malo leer - de vez en cuando- esos volúmenes que se venden al por mayor y de los que a menudo se producen películas y más dinero.

En este caso me dio curiosidad "Los juegos del hambre", primer tomo de una trilogía que se podría clasificar dentro de los géneros para adolescentes, fantasía y hasta ciencia ficción. Pues bien, mi acercamiento a los hunger games fue porque casualmente vi la película primero, y llegó a mis manos -esa misma noche- el tomo homónimo de la cinta (algo muy borgeano).

Quise conocer y enfrentar el libro únicamente por su valor literario, absteniéndome de pensar en todo el aparato comercial megalómano de la película, las cifras, los dineroS que genere, y la conmoción; etc. De lectura sencilla e inmediata, la historia en general versa sobre una nación en la que alguna vez se rebeló su pueblo, o "los 13 distritos" así denominados en el libro. El gobierno aplasta el levantamiento, y posteriormente para recordar y evitar nuevos alzamientos; se crean los Juegos del Hambre. Dicha conmemoración consiste en que cada pueblo manda a dos representantes (o "tributos", así referido en la historia) para que peleen -y mueran- contra los otros representantes o tributos de cada pueblo o "distrito". El escenario dónde se da el enfrentamiento es algún paraje en el que las batallas son transmitidas por televisión para la gente acaudalada de la capital. Los espectadores están ávidos de sangre, de sufrimiento, de emociones. Al final, el tributo que sobreviva será el ganador. Esta es la esencia de historia.

De este modo, tomando lo anterior, ¿que más se podría decir de la obra? ¿podríamos tomarla  como una crítica social? Me parece que aunque no, sí se acerca mucho a nuestra realidad. Manipulación mediática, la televisión -que aunque no trasmita programas donde la gente se mate- sí usa el morbo, además de otros recursos, como medio para vender sus porquerias; y me refiero principalmente a la televisión abierta mexicana. Este libro está pensado para adolescentes, plantea algunos conflictos y mantiene ciertas dosis de suspenso. Por su puesto, no estamos hablando de un Huxley, Brandbury, Asimov, o Clarke, pero me brindó un momento de lectura amena. Además, me parece que este tipo de libros quizá tengan el mérito de acercar un poco más  a la gente a la lectura, cosa que siempre será mejor que no leer nada. Aceptable y hasta ahí. Habrá que leer el segundo y tercer tomo.

IN THE MIST SHE WAS STANDING

 

 

Comenzamos a caminar entre grietas de aire enrarecido

en los contornos más difusos de ser placer,

asimetría, y también confusión y tempestad.

 

***

 

Quisimos apropiarnos los nenúfares de pantanos aciagos

lo ideal era haber enterrado a nuestros muertos primero.

 

***

 

Tatuándome las horas punzantes en los antebrazos

pretendía entender nuestro Nocturno mar

nuestro Más cruel Abril;

el ovillo donde los días se nos tergiversaban

y llovía, nos llovía cada vez más...

 

***

 

Mis neuronas murieron de ti,

lento,

cada vez más profundo,

            pausado;

precariedad de equilibrio       instantes vertiginosos

memorias que pulsan de súbito:

            colapsarme en el asedio entre tus muslos

            repudiar nuestros silencios lacerantes, ¿éramos nosotros?

            Laberintos, eco, no dormir hasta las 4:00 a.m.

            aneurismas que latentes de dolor  se desgarraron.

 

***

 

Escampó a inicios de octubre

quedan vestigios         charcos en los reflejos

las horas aún gotean conciencia.

El otoño va concediendo cierto sosiego

todo se fue con la lluvia

las hormigas cortan y se llevan la herida.

En la niebla aún somos letargo,

transición hacia las formas de la ausencia

INSOMNIO

Estos días idiotas

estos días imbéciles

improductivos

introspectivos

de estudiar, beber café y discernir pornografía

desde las 7:00 a.m.

sin ser más lúcido

ni más insano que ayer.

No dormir es tedio

leer poesía no es recurso

escribirla es otra forma de enfermar

de agonizar en septiembres pantanosos

y pretender absolución.

No soy yo en mi

ni soy mi pensamiento

absorto escuchando Atreyu

(y ya con la sexta taza de café)

y me pregunto

¿Qué es toda esta mierda?

Estar sin trabajo

estar sin mujer

estar y no estar

bebiendo cerveza

masturbándome

o leyendo patología de Robbins.

Aunque fuera lunes festivo

quisiera escindirme las certezas y necesidades

enraizadas en mis vertebras y a las horas de insomnio.

Pues bien, “los días no cesan,

al menos por el momento”,

me dice la otredad difusa de mi vida.