domingo, 30 de diciembre de 2012

25122012: UNA ESCRITURA PARA CAROLINA




Hacia las diez de la mañana bebo el primer cafe del día. El momento para escribir llegó casi puntual, exacto; en esta mañana diáfana y fría. Donde pego estas líneas es en una libreta que me regaló Carolina, más especificamente un "journal", un diario.
Carolina, ¿que te puede decir mi escritura? Sabemos que las palabras son frágiles
, rápidamente pueden perder su significado inmediato en nuestros actos. Sin embargo, intentaré continuarlas y justificarlas con acciones, con hechos que transmitan mejor el significado de esas palabras. No está de más transmitir aquí, en estas líneas , lo que hay dentro de mí; lo sientes, te lo he hecho sentir. Decirte de quiero es inmediato, es instantáneo, es tangible, es prolongar el momento de estar contigo y comenzar a perderme en mí: también, sientiéndote, disfrutándote, pensándote. Hago que crezca tu significado en mis pensamientos, aunque en gran medidad tu contribuyes a enriquecer dicho significado. Escribir es solo otra manera de vivirte, a pesar de que sea un acto no tan inmediato, seguro que destila o podría destilar las cosas que se me escapan u olvido para decirte cuando estamos juntos -en eso momentos nuestros cuerpos también quieren decirnos cosas, también tienen su propia escritura-.
 
Pero no te preocupues, hemos podido llenar nuestro silencio con más palabras, incluso con más silencio donde sentirnos lo sea todo. Quisiera darte una escritura exacta y que todo lo pudiera abarcar, pero dicha escritura solo puede ser fragmentada -al menos para mí- en todo lo que nos define. Sin embargo, en esa intermitencia encuentro la más bella continuidad -tu continuidad-. No podría acceder a todos nuestros instantes en un solo texto, los iré ganando en la memoria, en tí, cuando descubra más senderos en tu ser. Es necesario escribir Te quiero y justificarlo, hacerlo material. ¿Si no soy yo, entonces quién? ¿Si no es ahora, cuando? Asumir y gozar, asumirte y gozarte en este sentimiendo profundo; para tí y para mí.

martes, 25 de diciembre de 2012

LOS DIAS VULNERADOS

"Y al oprimir la pluma,
algo como la sangre late y circula dentro de ella,
y siento que las letras desiguales
que escribo ahora,
más pequeñas, más trémulas, más débiles,
ya no son de mi mano solamente"
 
-Xavier Villaurrutia.
 
 
 
 
 
Una metástasis súbita de silencio
te vulneró la voz en un instante imprevisto,
comencé a perseguir tu eco en laberintos de duda
pero las paredes estaban erigidas de delirio.
Se marchitaba tu luz en prisiones de soledad
y yo cargaba tu cuerpo para coserlos nuevamente
aunque una tristeza corrosiva me destruyera los tobillos.
No supe cuánto prolongaríamos la lucha
tú contra tu propia materia
yo con contra lo que rascaba las puertas
y se insinuaba también entre espejos y rendijas…
                               …era un vaho de muerte.
 
Sentí la fragilidad, lo efímero,
y donde aún cualquier segundo también es eterno
porque tal vez solo es la conciencia la que se desplaza.
Eras más ausencia que vida,
dolías en el presente y hacia el pasado
los días se resquebrajaban
                               -todos nuestros días-;
fueron tus manos inertes una metáfora de llanto
pero al final la ausencia no es,
                               -todavía-
un orbe para habitarlo nosotros.
Los días sanaron con las tardes de agosto.
Recobro con la memoria cada paso en la lluvia
y conjeturo que el oleaje de los instantes transcurridos
talla geometrías en un “ser” y “no ser” infatigable.

viernes, 14 de diciembre de 2012

FIBROSIS


I.
Ya varios otoños en guerra
y la voz a sal me sabe.
Tengo en la garganta arraigado un silencio
porque mi mente litiga entre ausencia y presencia.
¿De que sirve cualquier búsqueda externa
cuando “ser” ya constituye en sí un laberinto?
Me mudo la piel de los instantes vivídos
dejo que vayan nutriendo mis raíces
 
o se pudran entre hojarasca trancurrida.
 
II.
El pasado es un murmullo,
una crisálida seca que otras formas contenía.
Las cáscaras se van secando y caen
pero quedan fragmentos renuentes,
fibrosados aún a las cortezas más profundas.
 
III.
Duele el desprendimiento

pero hiere más la memoria.

 

domingo, 9 de diciembre de 2012

LA CIUDAD SIN NOMBRE


 

I.

Donde cualquier tarde se extingue

todavía puedo conjurar el tacto de tus manos.

Parcialmente recupero tu imagen

en las estrellas solitarias cursando el abismo

y siento que la lejanía es abarcable.

El oleaje de estos días te devuelve intermitente

 a esta ciudad donde solo mora silencio

y al murmurar tus ocho letras

siento que tal vez tu esencia sobrevive.

 

II.

Se me queda entrecortado algún suspiro

al rescatar en mí tu primer instante.

Ahí…

intuí el inicio

pero nunca el advenimiento de la noche

en el horizonte de tus ojos, inabarcable.

 

III.

Las calles se fueron borrando

y siempre pretendí que todo perduraría.

El frío  tardó junto con las introspecciones,

entonces lo entendí todo:

en algún lugar de mí te perdí.

 

IV.

El abandono,

el polvo y los ocasos nublados,

se arraigaron en todas partes.

Hay jirones de memoria pendiendo del ramaje seco
de árboles nudosos y huecos

en donde escondí el sueño de ti

pero que abandoné creyéndolo intangible

y permití que la carcoma lo invadiera.

En esta ciudad silente persigo fantasmas de tu voz

pero sólo encuentro mariposas negras

y ceniza de hueso apelmazada en cada esquina.

 

V.

Todo es erosión

hoy no queda más forma de lo que fue.

      -¿de lo que fuiste?-

El olvido no tiene unidad

hay que rogarlo como llovizna

en esta ciudad de espejismos y memoria.

 
 
 

 
 

viernes, 30 de noviembre de 2012





 
 
Harán varios meses que concebí la creación de cierto trabajo. Como tanto me conviene, al quedar finalizada dicha escritura la guardé para que en relecturas posteriores pudiera depurarla y limarle más asperezas. El tiempo fue pasando y de todo ese ensenble sólo rescaté algunas líneas. Ni siquera el título me gustó. Dicho writing no se aproximó a lo que yo esperaba; pero dejo lo que considero digno de salvar. Esa escritura fue un balbuceo.
 
 
 
***
 
 
Lloran los sauces y se funden las luciérnagas
en la noche silente que te maquilló el rostro.
Intuyo tristemente la fatiga de tu senda
a través de pantanos henchidos de miedo
          -nuestros miedos-
y de muertos que reviven y de vivos que asesinan por la espalda.
 
 
***
 
Entre los jirones de tu ropa quedaron estelas de la aurora
encuentro pedazos de estrellas
y oquedades marchitas de firmamento.
 
 
***
 
Tus dedos frágiles trenzan resabios de luz;
configuraron la dispersión de mis lunares.
 
 
***
 
(...) la soledad postergaste bajo mi cuna
desde la continuidad máxima de nuestra piel-arena.
 
 
 
***

Estos años son un oleaje que erosiona mis orillas
se extiende y rompe dejando relieves
que son tus días cedidos al curso de inevitables horas y ténues olvidos.
El oleaje devuelve la entrañable placenta
con la que pescaste mis lunares en lagunas de sueño.
De las olas la eterna espuma será la reafirmación de tu memoria.
 
***
 
la progresión de tu acuarela en los años,
efluvios de color;
hialina como ciudad de ángeles.
 
***
 
aunque tus pies conocen el cansancio
la éstasis tu pulso rechaza.
 
***
 
Porque en ti quedan vestigios de batallas,
cicatrices soportadas y tiempo fibrosado.
 
Por que tus huesos endurecieron antes que los míos
y tu piel aún conserva esquirlas de metralla.
 
Porque me moldeaste la vida entre hiedras y espinos
configurando al azar la dispersión de mis lunares
como pocas veces las estrellas
refulgieron para ti en la oscuridad de tus horas.
 
Porque amar a veces duele
Porque a veces el dolor también duele más.
Pero al final, de a poco, de a lento,
tus raíces se perpetuaron en la tierra
diste sombra y concentraste el rocío y la memoria
para de las cenizas dar vida y concebir otras mañanas.
 
 
 
 
 

jueves, 15 de noviembre de 2012

MOVE ALONG


 

 
 
 
 
 
 
 
 
 

 
 
 
 
 
 



 





 
I.
Cualquier calle es infinita
la memoria  puede prolongar todo así.
Los días,
los actos,
los lugares,
se abarcan en un segundo impensables;
en un segundo que se vuelve sempiterno.
Echar a tantas noches la red de la memoria
es un afortunado recurso mejor que la escritura.
                               (esta escritura es solo un balbuceo).
 
II.
Batir las alas
dejarse al influjo.
Acá, allá, ¿que más da el mismo cielo?
Pero bajo el bleu inabarcable
marcher, marcher,
no hacerlo sería un error.
Así errar, así sonreír.
 
III.
Un diente de león flotando,
cualquier destello en cualquier ventana,
laberintos sin paredes
traspatios de ensueño que llevan a más sueños
cada esquina en París o Puebla;
convergen a donde sólo la memoria
carece de toda orgánica temporalidad.
 
IV.
Se rompe en mis pies un oleaje pretérito
pero la espuma se queda aquí, es este instante.
En el relieve de la arena hay un dictado intermitente
que se completa con mis pasos yendo hacia la noche.
 
 
 

domingo, 4 de noviembre de 2012

OUT OF THE ARMS...

..."no es nada agradable ser clavado en la cruz, abandonado,
es mucho más placentero olvidar a un amor
que no funcionó
ya que finalmente
ningún amor funciona"...
 
 
 
HENRY CHARLES BUKOWSKI
 
 
OUT OF THE ARMS...
 
 
 
Out of the arms
and into the arms of another
 
I have been saved form dying on the cross
by a lady who smokes pot
writes songs and stories,
and is much kinder than the last,
much much kinder,
and the sex is just as good or better.
 
It isn't pleasant to be put on the cross and left there,
it is much more pleasant to forget a love wich didn't
work
as all love finally
doesn't work...
 
It is much more pleasant to make love
along the shore in Del Mar
in room 42, and afterwrds
sitting up in bed
drinking good wine, talking and touching
smoking
 
listening to the waves...
 
I have died too many times
believing and waiting, waiting
in a room
staring at a cracked ceilling
waiting for the phone, a letter, a knock, a sound...
going wild inside
while she danced with strangers in nightclubs...
 
out of the arms of one love
and info the arms of another
it's not pleasant to die on the cross,
it's much more pleasant to hear your name whisperend in the dark.
 
 
 
Con una temática  urbana basada en la soledad, enfado, ironía o desamor; encuentro que el mayor mérito de Ch.Bukowsky es la desnudez e inmediatez de la palabra para ahondar en conceptos que podrían ser tratados de forma menos clara. Sin demasiada pretenciosidad en la técnica, varias líneas de Bukowsky invitan a reflexionar sobre determinadas situaciones (amor/desamor, belleza/desencanto etc), que finalmente proponen más horizontes para los sentidos y el pensamiento.

martes, 23 de octubre de 2012

FARENHEIT 451: UNA CUARTA -Y AFORTUNADA- RELECTURA




Farenheit 451...
 
temperatura a la que enciente el papel y arde...


Tendría once o doce años por mucho cuando leí por vez primera Farenheit 451. Recuerdo que me pareció muy aburrida, además de que el protagonista nunca me simpatizó.
Mucho tiempo después, hará un año más o menos; volví a leer la obra - en el mismo ajado libro- y me pareció acaso mejor. El protagonista Guy Montag ya no me caía tan mal. 
Sin embargo, en este año cayó en mis manos una versión en la lengua original. Sin presunción, ¿que cosa habrá pasado?, ¿me volví mejor lector? -espero sea asi- o, ¿es que era necesario leer la obra en inglés? El punto fue que la disfruté enormemente y hasta econtré algunos pasajes dignos de marcar con "post-its" para goces posteriores.
 
Ahora bien, en hora buena, hace algunas semanas completé una cuarta relectura que me permitió leer mejor entre líneas. ¿Cuantas relecturas deberíamos hacer de las obras que cautivan nuestros sentidos? Sin duda muchas...
 
Alors, Farenheit 451 es un trabajo de ciencia ficción que trata sobre una época en que leer está prohibido. Quien posea libros, estos serán quemados por los bomberos, ¡si, por los bomberos!, así como también la casa que los contenía e incluso a quien los leyó. Así,el protagonista Guy Montag es un bombero comprometido con el deber hasta que un día conoce a una niña que lo cuestiona sobre lo establecido, entonces en Montag la duda crecerá. Dudará sobre su trabajo, sobre si mismo y sobre las normas de aquella sociedad en que está planteada la concepción de la historia. Lo anterior llevará a Montag a asesinar, a huir, a cometer actos de los que él no se creía capaz.
 
Y como había escrito en líneas anteriores, hay pasajes donde uno puede leer "entre líneas", si se pone suficiente atención, se percibirá que esta narracion de science-fiction se aproxima bastante a la realidad, por ejemplo cito el siguiente párrafo, que incita al desasocegamiento de la realidad, al despertar los sentidos y "sentir":
(...)Why doesn't someone want to talk about it! We've started  and won two atomic wars since 1990! It is because we're having so much fun at home we've forgotten the world? Is it because we're son rich and the rest of the world so poor and we just don't care if they are? I've heard rumors; the world is starving, but we're well fed(...) Maybe the books can get us half out of the cave. They just might stop us from making  the same damn insane mistakes! I don't heard those idiot bastards in your parlor talking about it(...)
 O bien, sobre como el gobierno de la historia inventa información a su conveniencia, cosa que probablemente ocurra también en nuestra propia "ficción", que todo se oculte mediante una manipulación mediática tal como ocurre cuando Montag se ha rebelado contra lo establecido y ha cometido "crímenes" en contra de su sociedad:

(...)The search is over, Montag is dead; a crime against society has been avenged.

 


Concluyo que la ciencia-ficción no va más allá de la realidad. Es la "realidad" la que supera a la ciencia ficción. Las características que he mencionado constituyen una reflexión que retratan "lo real" de una forma más inmediata; y que en suma me parece una de sus principales virtudes: desasocegar al individuo de sí mismo y/o del medio que puede llegar a imponer restricciones al pensamiento... al ser uno mismo de verdad, -o por lo menos un poco más real, si es que se puede-. Al final, todo depende de cada quien.
 
 
 

 

domingo, 14 de octubre de 2012

A VECES JENNIFER



 A veces Jennifer se esconde
donde la luz no alcanza el pensamiento
donde los días sucedidos frágiles
fueron depuestos en el celofán de la memoria.
A veces se oye “Jennifer”, murmurada por la hojarasca,
entre las hojas yace la senda de sus sueños,
la estela de sus días,
omnívaga y risueña;
trazó su propia constelación en secretas noches.
Jennifer es postergación irrevocable del olvido
ella es silencio arraigado en el recuerdo,
la continuidad de sus ocho letras es un oleaje
que devuelve infinitamente su voz allende la bruma.
 

sábado, 29 de septiembre de 2012

SIRENA

tuve que ir al baño por alguna cosa
y toqué
y estabas en la bañera
te habías lavado la cara y el cabello
y te ví de la cintura para arriba y
(excepto por los senos)
parecías una niña de 5 u 8 años
regocijándose suavemente en el agua
Linda Lee.

no sólo eras la escencia de ese
momento
sino de todos mis momentos
hasta entonces
bañandote gustosamente en el marfil
sin embargo
nada había que pudiera decirte.

tome lo que quería del baño
algo
y me salí.


-HENRY CHARLES BUKOWSKY.
 
La belleza puede ser cualquier cosa, una canción, un atardecer, una acuarela o alguna forma. La belleza puede estar en todas partes, solamente son los sentidos los que la descubren. Cada quien tiene diferentes percepciones sobre lo bello, sobre lo máximo. No obstante, hay un común denominador para todo; y es cuando la belleza nos deja sin palabras, cuando nos deja arrobados de placer e incomprensión de cómo algo puede ser tan bello e infinatamente indescriptible. 

sábado, 22 de septiembre de 2012

MADAME BOVARY

File:Emile Zola.jpgEs dicho que "Madame Bovary" es la mejor obra de G. Flaubert, y por ahora es lo único que he leído del autor francés. Sin embargo, al terminar dicha lectura y reflexionando, siento que no me pareció tan brillante como quizá yo lo esperaba. Tal vez deba atribuirlo a la traducción, o a que he frecuentado poco a Flaubert;  además seguramente están escapando a mi comprensión muchos otros factores que moldearon la escritura de la novela.
 
El inicio de la historia me pareció demasiado largo, y aunque tiene que ver con el desarrollo de la historia; pienso que no era necesaria tal extensión. Se aborda en varias páginas los inicios de la vida de Charles Bovary, dentro de lo que se abarca parte de su infancia, su precaria educación y el primer matrimonio que tuvo con una viuda supuestamente rica. Ademas, en dicha primera parte "vemos" a Charles por medio de un narrador en primera persona, que posteriormente no tiene alguna injerencia en el decurso de la historia. Según se progresa, nos vamos adentrando más en Emma, quien es introducida por medio de las visitas progresivas de Ch.Bovary a la casa de ella, hasta que ambos se unen en matrimonio (¡por fin!) gracias a la muerte de la primera pareja de Bovary.  Ya desde este punto, Emma Bovary -Madame Bovary- adquirirá mayor protagonismo según las diferentes etapas de su vida como casada. Es a lo largo de diversos pasajes donde Emma se transformará en una mujer materialista y descubre que realmente no ama a Bovary. Lo anterior no me lo explico bien, puesto que al principio ella sentía estar enamorada, pero finalmente y mendiante algunos procesos que me parecen injustificables, ella descubre que "no lo está". Emma comenzará a desear una vida espléndida y más emocionante, cosas que irán sucediendo con los dos amantes que  tendrá. De lo anterior se derivarán problemas económicos y de conducta para Emma y consecuentemente para Charles. Todo finalizará con la muerte de ambos, ella por suicidio y él por depresión; según entiendo. Además de que se auna la hija del matrimonio, y como es de suponer queda en adopción, pero que no juega ningún papel fundamental.

Ignoro en que grado Madame Bovary fue influida por el entorno en que fue creada, sin embargo me parece que la principal virtud de esta obra es poner de manifiesto la vertiginosidad de los sentimientos humanos que tantas veces son "inexplicables".
 
Una de las cosas que más amo de la literatura es ese carácter que posee -a veces inevitable- de reflejar el ahora, con todo lo que ello incluya, desde lo más superficial o irrelevante, hasta una época, o una parte del tiempo que parcialmente ya no nos pertenece.