SEIS: AL ROJO

Pfff, la tercera versión (o quizá alguna ulterior) de "Al rojo" Oh, oh, oh! just red, red and orange. There, trough my windowpane, I can reach every sunset, every, and I feel just happy, nothing more. Amo la palabra "sunset" sunset, sunset; espero que no se entienda como un malichismo, como también amo las palabras blues, arena, relego y várias más.


AL ROJO

Red eyes on orange horizons -Radio/Alkaline Trio

I.

Exacta abraza la tarde a cada materia,

al rojo desnudo de su piel,

resana los muros que la reciben

y cae en la simetría de viejos cortinajes.

Los repliegues de sus formas,

anegan de sosiego los traspatios.

II.

Al rojo desnudo de su piel,

dispersos en la extensión de los parques,

esta tarde regala tajos de horizonte

y se arrellana lo etéreo en las pupilas,

entonces, tendido en la hierba me atrevo a pensar

que el sueño y la noche son prescindibles.



Hay otra versión de "Radio", hecha por Hot Water Music, un poco más pesada y quizá igual de pegadora. Por otra parte, "Al rojo de la tarde" para derretirse; 100% blues mexicano.

CINCO: ¿SUEÑO?

Esta semana hubo doble jornada, se disputó la penúltima fecha; el jueves será la última y nos vamos.

¿SUEÑO?

Tangible la noche se desdobla.

Los murmullos de luz, los trinos;

comienzan a ceder.

Algo o alguien me hiere los párpados,

no sangro,

tendido me arrellano en hermosura.

Tocan mi cuello,

me ametrallan con mis propios sentidos.

Abro los ojos y tengo heridas.

Son realidad mi sangre y mis vísceras,

olvidaron cerrar la puerta.

CUATRO: TREGUA

I'm on the road again, tallereando y todo, es más; habrá fecha doble la siguiente semana. Va la cuarta, sobre Puebla, mi Puebla, que ultimamente llora, pero también tiene sus días claros. Je l'aime.

T R E G U A

Hacia el Oeste, el Norte y el Sur/ se han desplegado -y son también la patria- las calles;/ ojalá en los versos que trazo/ estén esas banderas. J.L. Borges.

Finitas perlas de lluvia,

aún incrustadas en oxidadas verjas,

son las cicatrices de una diáfana tarde.

Este cielo en tregua

extiende hasta nuestros pies sus confines;

abarcable en los charcos

se insinúa entre cada rendija, entre cada ventana.

Así,

una nueva envoltura circunda a la ciudad,

si suturas ni rebordes

a las calles exacta se adosa,

a cualquier barrio olvidado

o sobre lo que podríamos llamar aquí.

Apenas de agua quedan murmullos.

La tregua es la continuidad azul de la tarde

hasta la caída de sus cáscaras.

Sangra naranja y rojo horizonte,

y aunque deba morir herido de sombra,

aceptada será la noche si en lo amplío de su cause

encontramos grietas de luz donde rendir nuestra mirada.

PARÉNTESIS NECESARIO

Es necesario un paréntesis. Dado que el anterior jueves lo requirió, falté al jam de poesía, cosa que generó algunas líneas a las 11pm. Aquí solo unos huesos del esquelo completo, hace falta serguir rascando y escayolar. Uf!

(...)mas el exilio, la derrota o la traición/ toda esa basura/ quédate con la cerveza/ la cerveza es contínua sangre/una amante contínua(...) Ch.Bukowsky.

Jennifer,
eres años vertiginosos
que ahora rompen como olas,
donde no supe bien que eres Jennifer(...)
De tí una hojarasca
me sepulta de imágenes,
tú aquel día,
tu primer perfil,
tú ahora; casi dispersa...
(...)
jamás pudimos
concretar nuestro asedio,
ni rendirse tus labios,
a pesar de repetidas cercanías.

TRES: ESTELA

Ya listo el tercer post. El siguiente ejercicio ya estaba presentado aquí con anterioridad, ahora; dejo una versión pulida, barnizada, encerada y provista de un mejor arsenal. Se puede consultar la primera versión por medio de los atajos y comparar. Por otra parte, el profe me recomendó la lectura de J.Becerra....





E S T E L A

Pensarte  unas líneas,

aunque no las escuches,

ni las preveas siquiera.

Pensarte una escritura,

mínima,

cercana,

ahora que puedo,

ahora que mi pluma da

e indaga tu piel en la caligrafía.

Pensarte en la estela del olvido que te asesina,

y escribir a trazos resignados

tu ausencia y memoria

en las cortezas del presente.

¿Dónde tiene tu misterio su morada?

¿En la estela de tu cabello,

al declive de tu cintura

o en tus laberintos de afonía?

En amarillas páginas dispersas,

escritas tus estelas yacen;

entre líneas aún el tacto,

de tus labios vulnera mi silencio.

DOS

(...)agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana,
dale duro a esa cosa,
dale duro.
Haz de eso una pelea de peso pesado.
Haz como el toro en la primer embestida
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres,
sin cominda,
sin esperanza...
entonces no estás listo(...)

°°En realidad, para esta entrada no hay ningún trabajo preparado, el profe del taller nos dió un break (veáse entrada anterior); anyway, quise dejar algo. Quelquechose; :)